¿Aló? Hola cómo estay. Nada. Estoy en el metro. Llamaba para decirte que igual me dolió lo que hiciste. Sé que es una tontera, pero yo a veces soy cuático con eso. Tú sabis que soy así. Cuando te di la mano esperé que cumplieras tu promesa. No la cumpliste y eso me tiene totalmente demolido. Fui al taller y me di cuenta que no estaba del todo bien: fumaba rápido y me costaba decir lo que quería. Quizá las palabras que escribí en messenger fueron para salir del paso. Un intento frustrado de parar con eso de tratar de defenderte o cuidarte como a nadie más intento defender o cuidar.

Sorry: sé que es una llamada freak, sin sentido. Igual quiero que sepas que en estos momentos, cuando sonrío o río, no sonrío ni río. Más bien pienso cómo mi guata magnifica tus acontecimientos. Y eso que lo único que hay es amistad ¿Verdad?

Chao. Que estés bien.

Me llama la atención la capacidad que tiene Marcos de dejar el cigarro a la mitad. Siempre que estamos en grupo y todos fumando dice que no quiere más, lo bota y apaga con el pie. Quizá para él los cigarros son muy largos. Quizá fuma para pintar el mono y antes de consumarlo se arrepiente de pedírselo a Christina, haber usado su encendedor y prendido en contra del viento. Lo más probable es que no sea asi. Que mientras el resto se empeña en llegar a la última fumada, Marcos sea capaz de sincerarse: en verdad no quiere más.

Ayer fue distinto. Marcos por primera vez ante mis ojos terminó un cigarro entero. Parece que ni se dio cuenta cuando ya estaba llegando al filtro. Así, de una. Duró super poco. Estábamos todos a la mitad de fumar y él ya lo había terminado. Por primera vez fumo bien y rápido.

Ese día andaba raro. Como ancioso. Ese día, después de despedirse, fue al metro y jamás volvió a la universidad.

Desde enero que quiero  hacerme una polera de Julian Casablancas. Saldría la silueta de su rostro, pero azul y quizá amarillo en los bordes. Que se note que es él. Que convine con las mangas azules de mi polera blanca.

Pienso que tendría mucho más sentido usarla por estos días, que el vocalista de The Strokes anuncia “Phrazes for the Young” , su disco solista para el  16 de octubre ¿Qué tal? ¿Será como The Strokes sin rulos? ¿Qué pasará con The Strokes y el disco que anunciaron para el 2010? ¿Por qué lo único que podemos ver, como adelanto, es un video a lo Dragon Ball Z? ¿En una de esas, tendrá que ver con su reciente presentación en Japón?

No sé. No entiendo nada. No hay material con que crear expectativas, lo cual puede ser bueno si el disco es bueno. Pero no sé. Igual todo me asusta. Aunque la polera de que va, va.

Preview “Phrazes for the Young”

Ayer, cuando te besé, lo hice de la guata. No del corazón, sino de la guata, porque ahi siento.  Estabas con la polera a la mitad y el índice en la boca, como pensando. Te besé y tarde me dí cuenta que fue poco habitual. Ya no se trataba de tu lengua pidiendo a gritos la mia, o tus cortos dedos rosando mi pantalón tratando torpemente de bajar el cierre (lo lograbas), ni tus tetas colgando en mi cabeza como lo hemos hecho por más de un año. No fue como la vez que empezamos a tirar, cuando rompimos una copa que me hizo un tajo en el brazo. ¿Te acuerdas cómo sangraba?

No sé. Ayer mirándote a los ojos te besé de una. Acostados en tu cama, nos acariciamos como pololos. Quizá te dije te quiero y te besé varias veces más haciendo sonar nuestros labios, por primera vez. Recuerdo que puse mi mano en tu sostén. Cabía justo para una tercera teta, y te lo dije. Te reiste por mi teoría. Me causó gracia.  Examiné tu cuerpo entero y después dijiste me examinaste entera. Toqué suavemente tu cuello y te pregunté qué pensabas.

- En una pared en blanco

- Jajaja. La raja. Buena idea.

No sé por qué nos besamos así. Te tengo por mejor amiga y sé que hemos sido mejores amigos.  Tanto que nos hacen dormir juntos.  Total, nada pasaría entre nosotros.  Total, en teoría, no tirabamos. Pero tirábamos.

Hoy estás sentada en la esquina de mi cama y yo acostado. Quiero y no quiero que te vayas. Quiero que te tiendas a mi lado y me abraces, sino, ándate. Y olvidemos lo de ayer y lo de hoy.

Entraste a mi pieza desconcertada. Me sentía solo. Me sentía debajo del techo rodeado de sábanas amuñadas y ni tu respiración cerca. Me habías dejado solo. Te fuiste luego de que te dijera que esto no iba a resultar, justo después de haber tirado por última vez. Fui maricón.

Ya no existe la pared en blanco. La llenamos (la llené) de cosas peores que quizá no resolvamos. Por eso la canción de Ellioth Smith en mi computador. Por eso mis lágrimas y tu dolorosa indiferencia a centímetros de mí.

No sé por qué el papá le dice pan con chancho. Yo pensaba, me habían dicho, que se llamaba jamón eso que uno ponía entre medio. Le voy a seguir diciendo jamón, aunque quiera ser como él. A mi me encanta el jamón. Sobre todo en las mañanas, cuando mi papá está un lado, mi mamá al otro, la tele al frente y la bandeja con desayuno en mis piernas. Ahi huele a pan tostado con mantequilla. O con mermelada, como le gusta al papá. A él se le empañan los lentes, quién sabe por qué. A su leche le sale humito. A la de la mamá también.

Otra cosa que me gusta en las mañanas, es que puedo limpiarme la leche que tengo en los labios con la lengua. Y sabe más rica asi. Una vez me dijeron que tenía bigotes blancos, pero no entendí por qué. A mi leche no le sale humo, pero creo que es más rica que la del papá y la mamá. Tal vez por eso me la dan sin humo.

Lo fan que soy de Primal Scream con pocas cosas puedo comprobarlo. Sólo un par de discos pirateados (hasta con caratula mula), unas cuantas fotos en el compu y algo más de su discografia en mp3. No figuran en ninguno de mis posters ni se me ocurrió sacar alguna canción de ellos en guitarra, lo cual es poco cuando a cierta edad hacía esas cosas con otras favoritas. Claro, ahi cuelgan fotos de Oasis, Radiohead y The Strokes, pues algo de estética y onda había en ellas que me llamaba la atención. Ahora, ¿Por qué Primal Scream fue renegado de eso? Fácil: son la banda menos adolescente que escuchaba adolescente.

Por esos tiempos soñaba con verlos en vivo. En octubre lo haré, cuando toquen en Santiago, al frente mio. Ahi tendré a la banda que suena para bailar y para rockear mucho antes de que existiese The Rapture o MGMT, que a veces funcionan como colectivo mucho antes de que respirase Animal Collective, que optó por reinventarse en cada disco, que hizo maravillas como Screamadelica y Exterminator, albumes diametralmente opuestos pero igual de adictivos, y que en vivo saben desplegar la energía suficiente para encendernos, mucho antes de que lo hiciera Arcade Fire.

No quiere ser sensual pero excita. Chan Marshal tiene violencia al moverse, delicadeza al cantar y una extraña sensualidad que sólo es interrumpida por los piropos del público. Gritaron rica, exquisita, te amo, lo que es nada especial para todo lo que despliega Cat Power, que en variadas ocasiones ha dejado la guitarra en el escenario para callar a los califas. Anoche no lo hizo: quizás no entiende “chileno”.  En vez de eso cantó (sin guitarra) a veces alegre, otras en trance, conmovida o apasionada pero siempre carismática (sonreía y coqueteaba a las cámaras del público)  junto a The Dirty Delta Blues Band, los músicos  que la acompañan. El gordo barbón de la batería me hizo pensar, más que Cat Power incluso, que esto no encaja en el Caupolicán: música, voz y desplante son para ver sentado en un bar. Con humo y viejos rancios alrededor.

Detrás de una chela negra me dice que está pololeando. Me había adelantado antes de llegar acá “tengo noticias sentimentales”. Yo no traté de adivinar hasta ahora, que tengo media chela en la cabeza, miro a los clientes frecuentes del lugar y me vuelo con la estética alrededor.

- ¿Con Esteban?

- No, adivina

- Con Camilo

Las viejas que atienden de seguro escuchan. Pienso que hay algo en ellas que las hace más alemanas de lo que se ven: una fijación por el chisme (que esconden, obvio) que se suma a un conservadurismo en lo moral. ¿El resultado? Somos pervertidos. El nivel de nuestra conversación pasará sus límites.

“Apaga esa cosita”, me dice la Ale cuando enciendo la grabadora. A ella le gustó el lugar. Le gustó que fuera alemán (hay en ella una fijación por todo lo de ese país) , que los tipos que vienen sean viejos que se saluden unos con otros. Y, como todo lo que de alguna u otra manera capta la atención de Alejandra, lo encoentró raro. Raro, cuático, jevi, freak. Apago la grabadora y le digo que me repita la historia que hace un rato me contó.

A la Ale le encanta no pertenecer a algún estereotipo y, a decir verdad, de buenas a primeras es bastante única en su especie. Odia a las tribus urbanas y las ondas quizás porque es prejuiciosa. Pero hay cosas que pueden definir un poco más a Alejandra. Una de ellas es que fue metalera y por eso prefiere los grupos de hombres, vestirse piola y sin maquillaje. Alejandra puede estar todo un día diciendo quiero una piscola. La otra es que estudia arte. O sea, es sensible, llevada de sus ideas, exquisita con la ropa que se compra en Bandera y totalmente abierta en lo sexual. Hace poco me contó que fue a un par de fiestas calentonas. Todos en pelota. Todos culiando.

La Ale me empieza a contar algo de cuando era niña. Recuerdo que una vez vi una foto de ella pendeja junto a su familia y aparecía mañosa, con el ceño fruncido. Y es que ahí se juntaron dos cosas que odiaba: las fotos y su familia. Ella prefería mil veces estar con sus amigos que con sus cinco hermanas y su madre. Fue en esa época donde tomó una exquisita costumbre: escalar árboles. Como la vez que hace poco se subió al árbol de su vecino a botar paltas, mientras yo las recibía desde abajo. O cuando quedamos de juntarnos y, después de darla por desaparecida, me llama diciendo “adivina donde estoy”. Miré hacia arriba y ahí estaba.

Entonces toma un sorbo de chela y me cuenta. Dice que era niña. Dice que estaba en el jardín infantil, que con sus amigos jugaba y de repente iban al baño. Que cerraban con pestillo, se sacaban la ropa y quedaban en pelota. Dice que se tocaban el poto y cosas. Que no lo encuentra raro, que es normal en los niños. Ahí estaba Camilo, dice. Ahí estaba el ex scout que grita en vez de hablar, cree que su verdad es la única y que es experto en todas las cosas. Un tipo con el que no se puede conversar.

Pagamos, salimos y nos despedimos. Me voy a carretear y ella va donde Camilo, su nuevo pololo, el que mejor le agarraba el poto cuando niña, su mejor amigo pre y postadeolscente y la despedida de mi última chance con ella.

Con el ultimo video de Animal Collective, “Summertimes Clothes”,  se pueden hacer maravillas en Yooouuutuuube, sitio que multiplica en la pantalla cualquier video de Youtube en un solo paso. Como para quedar loco.

http://www.yooouuutuuube.com/v/?rows=15&cols=15&id=GxhaRgJUMl8&startZoom=1

No sé qué hacer. No tengo plata.